de acuerdo, hay que esperar a que las noticias se aclaren entre la humareda de confusión. Puede haber mucho matiz, pero, qué puedo decir... barcos con ayuda humanitaria, pongamos que retando autoridades militares, desoyendo las órdenes del ejército istaelí.
Aunque las peripecias de Cerebus ya llevaban un par de años y se recopilan sus primeros pasos en un libro previo, la iniciativa de Ponent Mon ha sido dar comienzo a la edición española por el arco argumental “Alta Sociedad”. Es una decisión correcta, en tanto que el estilo de la serie ya está aquí plenamente forjado, las intenciones de Sim son claras y la calidad del cómic se encuentra en uno de sus momentos álgidos.
El tomo de “Alta Sociedad” comienza con un resumen de los acontecimientos previos (otra idea editorial a aplaudir) y nos sitúa en un momento en que el cerdo hormiguero se sumerge en una sociedad burocrática, nobiliar y de aspiraciones político-económicas muy claras: el poder como meta. Y Cerebus, perfecto antihéroe, es una criatura claramente codiciosa. Aunque bastante torpe en las artes de la diplomacia. Así que durante más de quinientas páginas asistimos al ascenso del protagonista hacia el más alto escalafón del poder político, en una descacharrante y ácida parodia de lo que realmente es la política (o al menos, lo que Dave Sim considera que es la política): un nido de víboras reptantes, manipuladoras, capaces de pisotear cualquier cosa y de conseguir llegar a la cumbre (social, económica, política) a cualquier precio.
Esta sátira se sostiene, en lo formal, en unos diálogos brillantísimos, un dibujo enormemente expresivo, y un autor que no sólo domina los recursos del cómic sino que los utiliza con enorme imaginación. “Alta Sociedad” es un festín de ideas brillantes, soluciones imaginativas y juegos malabares con el diseño de página. Y merece mucho la pena. Esperemos, además, que el éxito de este libro permita continuar publicando una saga que aún crece en calidad en sucesivos arcos argumentales.
La edición, por cierto, exquisita aunque levemente reducida respecto al original, para lograr un precio asequible.
(¡excelente!)
La serie más famosa de los dosmiles ha terminado por fin. Cientos de capítulos, seis temporadas y seis años para conformar una saga que ha venido, irremediablemente, a revolucionar la industria del entretenimiento audiovisual. Más adelante hablaremos de cuestiones subjetivas, pero hay datos innegables que convierten Perdidos en una de las series más importantes de la historia de la televisión... sino la más importante. Desde luego, su altura se debe a varios factores: 
El caso del cómic “Cerebus”, del canadiense Dave Sim, supone uno de los más particulares de la historia. Hasta ahora su autor no permitía la traducción de su obra, con lo que permanecía inédita. Hasta ahora.
Todo comenzó con un canadiense de 21 años. Se manejaba con los lápices y quería hacer cómics, parodias de sus héroes favoritos (particularmente de Conan). Pero no quería trabajar para nadie. En 1977 el cómic era un negocio donde los creadores vendían sus ideas (los personajes) y su trabajo (guión, dibujo…) a las editoriales que publicaban y distribuían el producto final. O eso, o te dedicabas a la autoedición más minoritaria heredada del underground hippie. Dave Sim, que así se llamaba aquel joven, quería mantener la propiedad de su cómic (profesión que ya había tanteado en fanzines y tiras cómicas), pero al tiempo deseaba el éxito. Arriesgó a autoeditarse. Lo interesante es que “Cerebus”, pese a unos inicios toscos e incluso simples (aventurillas que se mofaban de la fantasía heróica y de los espadachines bárbaros a través de un cerdo hormiguero que vivía sus aventuras en un mundo de fantasía épica), logró dicho éxito y se consolidó en el panorama comercial. No era un Spiderman, claro, pero tampoco un tebeo minoritario y underground. Crecía en popularidad y se acomodaba entre un público que esperaba su ración de cómic book mensual.
Así llegó un momento en que el autor se vió con fuerzas (y soporte, esto es, suficientes y fieles lectores) para emprender una verdadera osadía que convirtió “Cerebus” en un tebeo único. Si las aventuras de Superman (por ejemplo) eran un absurdo entendidas como un todo, él iba a desarrollar una colección de cómics centrada en la vida de su héroe. “Cerebus” duraría trescientos números de periodicidad mensual, veintisiete años de trabajo, seis mil páginas, y se podría leer desde su número uno hasta el trescientos como un todo articulado. Dedicaría su trabajo, en fin, a relatar la vida de su personaje, culminando con un número final en el que Cerebus, obviamente, moriría. Y lo increible es que la intención se convirtió en hecho: “Cerebus” concluyó en su número 300 en 2004.
Buena culpa del éxito de tan titánica empresa fue la agudeza comercial de Sim, que supo organizar esa saga en grandes ciclos, verdaderos novelones en cómic, que iba recopilando en gruesos tomos. “Alta Sociedad”, “Iglesia y Estado”, “Historia de Jaka”… de modo que, además de seguidores fieles del tebeo grapado y mensual, consiguió más lectores, que esperaban a la reedición en tomo de lo prepublicado en cuadernillos. Pero además, artísticamente, esta estrategia supuso la definitiva madurez de Sim. Cada grueso libro se centraba en el desarrollo de una compleja trama que tocaba cuestiones fundamentales de la vida: el amor, la política, la muerte, la religión como órgano de poder… hasta derivar en un complejo y polémico tratado sobre la mujer (de tintes misóginos, además… el autor es uno de los más polémicos y denostados creadores, por su retrógrado ideario). Además, Sim mostrará un dominio del medio creciente, hasta alcanzar unas cotas de inventiva que lo situan entre los grandes maestros de la historia del cómic (apoyado desde 1984 por el dibujante Gerhard, quien completaría desde entonces los fondos de sus dibujos, siempre en blanco y negro).
En definitiva, “Cerebus” y Dave Sim suponen un hito en el medio, y sin duda un referente para todos esos autores que, con posterioridad, han desarrollado obras vastas pero cerradas, coordinadas y pensadas desde un sentido de “deus ex machina” como “The Sandman” de Neil Gaiman o “Bone” de Jeff Smith. Pero en ambición, logros y extensión, ninguno de sus émulos ha igualado la gesta de este imposible cerdo hormiguero bronco y ducho en la espada.
Pero, a raiz de un repaso del Rockdelux por los últimos nombres de la música "culta", estoy abducido por Jóhann Jóhannsson, un tipo que parte del sinfonismo romántico, flota entre el minimalismo, los sacros a lo Arvo Pärt y la electrónica moderna (no la de viejunos cachibaches sesenteros, sino la de clubs, zona chill out relax) y me ha embelesado con Fordlandia, trabajo conceptual sobre una ciudad industrial fantasma creada en su día para abastecer a la Ford de caucho. La tecnología y su futuro, la soledad de lo abandonado, del fracaso. La tristeza ante la incógnita que supone todo progreso...¿ven? este tipo también es conceptual, hay que buscar y leer un poquito para comprender plenamente su arte. Pero la música es, en sí misma, un lago de belleza profunda, misteriosa, emotiva.
De los pseudo-autorales bodrios más insufribles (los del peor Médem, los de mucho director casposo de los ochenta que no ha resuelto la ecuación del renovarse o dejarlo, los de Amenabar y sus ínfulas pueriles) el cine español ha sabido escaparse por los aledaños, por lo menos qualité, por, si se quiere, la escotilla friki. O por decirlo más bonito, por el ejercicio de estilo genéribo. es que los géneros puros y menos "respetables" me han brindado lo mejor de los últimos años en el panorama nacional (panorama, confieso, del que suelo escapar como gato escaldado escapa de arrollo). Así, esta cinta de Monzón es puro género carcelario; no creo que se deba uno creerse esta rebelión en la cárcel como nada más, pese a los toques patrios como la presencia de etarras o alguna veladísima crítica socio política.
En los últimos tiempos la historieta abunda en narraciones testimoniales, relatos en primera persona de realidades socio políticas que, desde la apreciación más subjetiva (la del “yo”, la de la propia vivencia) nos acercan a lugares y momentos únicos, como el impacto del atentado de las Torres Gemelas (“Sin la sombra de las dos torres”, de Art Spiegelman, editada por Norma) o la primera guerra del Líbano (“Me acuerdo. Beirut”, de Zeina Abirached –Editorial Sins Entido-). Sin embargo Joe Sacco está más cerca del concepto de reportaje de prensa. No juega en su obra tanto con la idea de la memoria propia, sino con el acto del periodismo de investigación. En sus cómics el autor nos narra en primera persona sus vivencias en lugares tan conflictivos como Palestina o Sarajevo, en una especie de diario en viñetas. El diario de una búsqueda de testimonios, recuerdos, datos recabados en numerosas entrevistas personales y horas de pesquisas.
Su último trabajo, “Notas al pie de Gaza” (Random House Mondadori), sigue moviéndose en este terreno. Cuenta el propio autor en la introducción que al conocer los luctuosos acontecimientos ocurridos en el año 1956 en las ciudades Khan Younis y Rafah, en la franja, decidió indagar en el asunto. Hechos atroces diluidos, sin embargo, en el gran libro del conflicto palestino. Posibles “notas al pie” cuyo destino era el olvido. Sacco no nos habla desde la vinculación emotiva, sino con el interés del periodista investigador. Rastrea los hechos en el mismo lugar donde acontecieron, cede la palabra a testigos, hijos de supervivientes, viudas y afectados, que nos cuentan su experiencia mirándonos a los ojos desde las viñetas. Y al mismo tiempo asiste a un presente abrupto, lejos de la resolución del conflicto. La cantidad de datos abruma, la densidad de la obra desafía todos los prejuicios ante el medio Historieta, el dibujo de raíz underground (Crumb como principal referente estético) asombra por la capacidad evocadora y la potencia descriptiva.
Minucioso, impactante, “Notas al pie de Gaza” es además un ejercicio de cómic portentoso, con un despliegue de recursos inventivos brillante. Un ejemplo notable (e imposible de extrapolar a otro medio, sea literario o televisivo) es la utilización de la página para yuxtaponer diferentes versiones de los testigos, variadas por el paso del tiempo y las flaquezas de la memoria. En esa colisión sin orden lineal Sacco evita priorizar una lectura sobre otra: ¿había una alambrada de espinos o no la había?¿o era una fosa?. No importa, lo que cuenta es entender los procesos del dolor, y cómo desdibujan los recuerdos personales, aliados al paso del tiempo. Pero Sacco, en este “discurso sobre la veracidad”, va más allá y reproduce documentos de los archivos de la ONU, artículos del Times, y comunicados secretos (en su momento claro, y hoy desarchivados) donde evidencia la maleabilidad del dato, cómo este es siempre susceptible de interpretaciones, bien por intereses políticos, bien por acción de la memoria o por otras causas.
Y por encima de todo ello, lo que eleva a “Notas al pie de Gaza” a la categoría de obra maestra es la emoción desbordante que emana el libro. Un relato de dolor e injusticia aterrador que golpea nuestra moral según lo vamos leyendo, y que, cuando se llega a su última viñeta, al pavoroso silencio que domina su final, deja al lector tan aturdido como impactado.
A este artículo publicado previamente en Faro de Vigo querría añadirle, con vehemencia, que si leo esta obra hace seis meses, la clavo en mi lista de quince mejores cómics de la década. Menudo despliegue de Gran Historieta, recursos, y todo lo que se quiera añadir a la lista para aumentar laureles.
Lamentablemente no he podido empaparme del anuncio de ayer, la broma Manostijeras que derrota a un presidente y entierra cualquier manera izquierdista en el actual ejecutivo.
Lo curioso es que el esquema resultaba tan tramposo que daba vergüenza ajena. Miradas a cámara de un presentador siempre en primer plano, entrevistas absurdas, confesión de "sensaciones" (¡oh, parece como si alguien rondase el cuarto!). Manipulación que llegó al grado de presenciar una especie de segunda parte absurda de "El proyecto de la bruja de Blair": el presentador "investigador" machote se va a dormir a unas catacumbas urbanas, no recuerdo dónde (¿Holanda? da igual) Y claro, miraditas de nuevo a la cámara, y "tengo miedo" a go-go, etc etc. Huelga decir que si tú pasas esa noche en semejante sitio sin duda acabas jurando haber sentido presencias para llenar un libro. Yo lo haría, lo llaman sugestión.
...Sí, "21 días...", la supuesta docu-revolución ce cuatro. Porque motivaciones al margen, el modo era idéntico, igual de manipulador .
Bien. Que un grupo comience un disco con algo como "De la monarquía a la criptocracia" tiene varios posibles problemas. Uno, el síndrome Dinosaur Jr; esto es, comenzar con un pepinazo tan redondo que ya no prestas la misma atención al resto del disco. Pero Año Santo continúa con "Amigos del género humano", de la que podemos decir que es tan buena como la inicial. O mejor. Y repetir la frase para la que le sigue, y la siguiente, y la otra, y la de más allá. 
pero la partida (si lo vemos como tal, y no como el momento serio y acaso importante que debería haber sido) la perdió, a mi juicio, Rajoy. Porque no es momento para que asome, siquiera como un olorcillo lejano, el menor atisbo electoralista, partidista o interesado.
Vincent es un peluquero treintañero que sigue atado a su madre, una excéntrica anciana. Su vida es anodina, vacía. Su novia le ha dejado, su rutina es gris. Rosalie es una mujer de unos cuarenta que esconde un pasado del que no sabe desembarazarse, salvo en la soledad y el alcohol. Fortuitamente se cruzan sus vidas y Vincent comienza a seguir a la mujer. A distancia, disfrazándose, sin inmiscuirse, en un viaje interior que va de la mera curiosidad a la obsesión. Una obsesión limpia, no enfermiza, pero que se vuelve una necesidad: seguir a Rosalie, conocerla en la distancia, conjeturar con su misteriosa vida gris. Y finalmente Aude, una joven sin perspectivas vitales, será un tercer vértice en la trama, del que no conviene revelar más pistas.
